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Desde la nieve convertida en agua,

 

desde el sucio periódico sin dueño,

 

desde la niebla, desde el tren hundido

 

con sus cientos de manos que buscan asidero;

 

desde la fantasía de los anuncios luminosos

 

y el ruido sin piedad de las bombas de incendio;

 

desde la noche que nos cae encima

 

—losa de cielo sin estrellas—;

 

desde cada momento perdido entre las calles

 

donde todos los solos del mundo pasan desconocidos;

 

desde el árbol sin hojas y el camino sin gente,

 

otra vez, como ayer, como mañana,

 

acaso ya como todos los días que vendrán, si es que vienen,

 

entro al silencio.

 

                       Eugenio Florit

 

 

 

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