Desde la nieve convertida en agua,

desde el sucio periódico sin dueño,

desde la niebla, desde el tren hundido

con sus cientos de manos que buscan asidero;

desde la fantasía de los anuncios luminosos

y el ruido sin piedad de las bombas de incendio;

desde la noche que nos cae encima

—losa de cielo sin estrellas—;

desde cada momento perdido entre las calles

donde todos los solos del mundo pasan desconocidos;

desde el árbol sin hojas y el camino sin gente,

otra vez, como ayer, como mañana,

acaso ya como todos los días que vendrán, si es que vienen,

entro al silencio.

                       Eugenio Florit